Ci sono giorni in cui la matita dimora delicatamente nello stretto appartamento fra il mio pollice ed il mio indice.
Altre volte invece la matita diventa come un ladro, entra di soppiatto in casa, prende un po’ del mio tempo, e poi se ne esce senza lasciare segni, delusa per non aver trovato quel che cercava.
Ma poi ci sono quei giorni in cui la matita implora la mia mano di impugnarla per poter sistemare casa, raddrizzare i quadri storti, spolverare i soprammobili, far risplendere i vetri delle finestre. E in quei giorni mi sento realizzata perché sulla carta rimane un disegno pulito, significativo, ben studiato. E la matita può albergare felice nell’astuccio, casa delle vacanze, in attesa che una nuova ispirazione l’accenda di desiderio.
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